Me pongo seria. Me pongo enigmática, epigramática y ática.

La tristeza me vino con la lluvia,
con el gris del horizonte
tan nublado...
Pero en días
de cielo tormentoso,
me devuelven la calma
y el sosiego
este perfume
de árboles mojados.


El envés y el haz de mi moneda
se alternan,
días de sol,
días nublados,
días de honda tristeza
y de alegría,
días de lágrimas
o júbilo exaltado.
Pero yo soy en mí,
yo soy
el mismo ente
ambivalente
a sí mismo enfrentado.

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Y ahora...
epigramática y ática,
y gramática y simbólica,
quizás un poco hiperbólica,
pero espero que simpática.
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La tinta que estoy gastando
escribiéndote una carta,
yo sé que la desperdicio,
porque tienes una falta,
y es que te domina el vicio
de tirarlas ¡y estoy harta!
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Te pintas como un payaso,
¡qué exagerada que vas!
Te pones unos tacones
que un día te vas a matar.
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A estas horas de la noche
siempre me entra la modorra,
pero tú estás muy despierta
y haces de las tuyas, zorra.
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Te gustan las discotecas
porque tienen poca luz,
así todos notan menos
tu carota de avestruz.
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Vomitar vomitaría
cuando te veo la cara,
de los bichos que conozco
eres la especie más rara.
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No sé por qué nunca quieres
creerte lo que te digo.
No te creas que me preocupa,
la verdad, me importa un higo.
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Te pongas como te pongas
me da igual lo que me dices.
Y si te parece mal,
pues, te tocas las narices.
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Y literarias...

"Corriendo van por la Vega",
que decía el buen Zorrilla,
y tú corres por la calle
en bata y en zapatillas.
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Estoy leyendo a Quevedo
y llego a considerar
que era un cachondo de a chavo
o es que staba para atar.