Hadas. Dedicado a CATHY.

Algunas veces me gustaría
(de veras me encantaría)
que existieran las hadas,
es más,
quisiera en esos momentos
ser yo misma un hada,
una de esas hadas madrinas
de los cuentos de hadas madrinas,
con mi varita mágica,
con mi nube de algodón cuajada
de estrellitas de plata...
¡Ah, sí!
Si yo fuera un hada,
convertiría en príncipe a un sapo,
o puede que convirtiera en un sapo
a alguno que se cree un príncipe...
Pensándolo bien, en un sapo no:
en una babosa,
para que se arrastrara,
dejando un rastro delator de brillo,
como el que dejan los caracoles.
¡Eso haría!
Y a la Cenicienta,
que no tiene saldalias,
ni vestido apropiado,
que ni siquiera tiene ganas de ir a la fiesta,
le regalaría por arte de magia,
una carroza con caballos voladores,
un vestido de tisú de plata,
una corona de rayos de sol
y unos zapatos de tacón
que bailarían solos
llevándola a ella en volandas...
¡Ah, si yo fuera un hada!

Mis cuadernos, mis dibujos, mi poesía

Esta es una página de uno de mis cuadernos, de los tantos que tengo, en los que me entretengo en dibujar cosas como esta.

Me he vuelto bastante perezosa para coger los pinceles, pero con un bolígrafo o un lápiz, estoy en la gloria. Ante mí se abre el mundo de lo imaginario, y yo poseo la potestad de pintarlo a mi antojo.

Un castillo de cuento de hadas, me sirve como pretexto para inventar un relato infantil.

Ahora pregunto ¿qué surge en mí antes, el dibujo o el relato? Misterio. Tal vez ambos nacen simultáneamente.

Fantasía en esta ornamentación de mi nombre, de mayor a menor tamaño, las letras me definen como Rosa, con una O y una a llenas de sonrisas, María y Eugenia. Ese es mi nombre completo. Todo a bolígrafo negro aquí, bajo toda clase de seres imaginados en una improvisación evidente.

Los tonos azules de los dos bolígrafos utilizados, se emplean en crear un diseño improvisado sobre un cuaderno de rayas. Una pequeña hada, casi una libélula, es la protagonista de este cuento.

Reconozco que he escrito poco para niños, pero algo quisiera dedicarles, ya que transitan por la etapa más cautivadora de la vida, la que es- aunque tardemos mucho mucho en darnos cuenta- nuestra verdadera patria: la infancia. tnto más añorada cuanto más lejana. Lo digo en este poema:

Añoro aquel tiempo

pasado,

tan lejano,

en que éramos

niños.

Cuando bastaba

el beso de la

madre

para curar la herida,

y la firme mano del

padre

para instaurar la

calma

en la estrenada

vida.

A distintos colores de tinta. Cuaderno para escribir en él cuando la magia acude a solicitarme, atrayente como un benéfico conjuro, para que la halague con palabras que hablen de ella, que cautiven al ser cautivadas por el trazo de las letras formando vocablos, por la unión de los vocablos formando frases, completando letra a letra, palabra a palabra, frase a frase, párrafo a párrafo el fascinante plano de un laberinto en el que reside, no el temible Minotauro, sino una pléyade de seres inventados, plenos de belleza y bondad.