lunes, 31 de diciembre de 2007

Rumbo al nuevo año

Caminos en la mar, estelas, hermosos surcos de espuma, imágenes literarias que nos pueden servir para pasar la frontera de un año a otro.
FELIZ 2008

martes, 25 de diciembre de 2007

Ella, buceadora o sirena.


Como un ser mítico, perfecto en su equilibrio, la buceadora se mantiene - vertical y serena- en el azul profundo y misterioso.
El sol brilla sobre la superficie y quiere romper con su fulgor la penumbra azul, siempre azul, del mar en su abundancia acuosa y salada.
Clama el sol, pregonando su poder y su hermosura, y su clamor derrama millones de diamantes inquietos sobre el Mediterráneo acunado por la brisa.
La buceadora se deja acariciar por el azul del mar, como de lapislázuli y aguamarina, y el blanco cegador del sol, como de zafiros y perlas finas, joyas son tangibles e inaprensibles a la vez, en paradoja inexplicable. Joyas son que seducen con rasgos de color y asombran el alma con su hermosura sin precio, tan alto es su valor.
Ella -como la mujera primera- atrapa toda la belleza primigenia de la Creación.
Ella, buceadora o sirena.

miércoles, 19 de diciembre de 2007

Maravillas escondidas

Cuántas veces pasamos pisando,
casi al vuelo, de puntillas,
por encima de un suelo
que esconde una maravilla.
Sólo quien profundiza
y baja a la honda sima
goza de la perfecta y mística arquitectura
de las rocas en columnas por los siglos esculpidas.

Cuántas veces valoramos a los otros con medida
tan superficial y vacua
que al menosprecio inclina:
No vale como persona,
es falso, es de pacotilla...
Y olvidamos que en las almas
hay siempre una maravilla,
quizás profunda y arcana,
quizás muy bien escondida,
pero no hay quien no tenga
alguna cualidad digna.

viernes, 14 de diciembre de 2007

Limpida fons

Deliciosa y limpia el agua
de esta fuente se reía.
Y expresaba en rumor casto
la transparente alegría.

FELIZ NAVIDAD

domingo, 9 de diciembre de 2007

Segunda Parte

Acaba 2007, año en que se presentó mi novela "Buceadores" en el Museo Gaya de Murcia y en la Universidad Popular de Mazarrón. Y ya está en marcha en mi mente la segunda parte de esta historia de aventuras, arqueólogos marinos y ladrones de arte.
Volverán a entrar en acción Lola Ifre, Esteban Aranda, Paco Gañuelas, Tony, Rosa, investigando y navegando por aguas de La Azohía, Isla Plana y Bolnuevo. Volverán a amarrar el Karyam en el Puerto de Mazarrón y a vérselas con los ladrones de arqueología submarina. De nuevo la Historia hará su papel de telón de fondo y yo disfrutaré escribiendo todo lo que los personajes decidan que ocurra. Es mi propósito anticipado para el año 2008. Y que ustedes lo vean.

sábado, 1 de diciembre de 2007

BELLEZA


Es curioso pensar cómo a mis ojos

en las cosas se acerca la belleza,

y el vehículo en que viaja la hermosura

unas veces es flor y otras es piedra,

o a veces el movible y rumoroso

ramaje de los árboles al viento

en la hora apacible de la siesta,

o la ola transparente de la playa,

o el pájaro que en el azul vuela.

Todo es bello y esplendido a mis ojos,

todo es la sal de la tierra.

sábado, 24 de noviembre de 2007

Torre de La Azohía


Desde el monte, a despecho de los vientos,
fuerte y firme en el roquedal,
la torre de La Azohía otea el mar.

viernes, 23 de noviembre de 2007

Índoles

Hiel sobre miel,
vinagre y sal en la herida.

Ceniza en el pan
que estaba recien horneado.

Miel en el pan,
vino en la copa,
bebida caliente en día de frío.

Gente de una índole,
gente de otra.

jueves, 22 de noviembre de 2007

Gratitud

Agradecen las rosas el rocío.
Agradece un alma ser acariciada.
Suave ha de ser el roce
que conforta,
y que calma.
Leve la gota de rocío,
sutil la frase acertada.

miércoles, 21 de noviembre de 2007

El mar

Repite conmigo: mar,
mar,
mar....
Sólo una palabra,
y ya tiene sal.

Y ya tiene ritmo,
musicalidad....
baile de las olas: mar,
mar,
mar,
mar,
mar.


martes, 20 de noviembre de 2007

Mis rosas


Este es un cuadro de gran formato que pinté en una tabla, que es el soporte que prefiero. El óleo representa un gran jarrón antiguo, de mi madre, que estaba en el salón de mi casa en la calle Simón García de Murcia. El ramo de rosas es un obsequio que recibí de la persona que más quiero en el mundo ¿Puede darse mayor conjunción de afectos? Hoy preside mi dormitorio, su simplicidad compositiva se conjuga bastante bien con mi espítitu, poco dado a lo superfluo.

lunes, 19 de noviembre de 2007

Puerto de Mazarrón


Todos tenemos paisajes ideales, paisajes que están para siempre impresos en nuestro yo más profundo, hasta el punto de no necesitar mirarlos para verlos.
Este paisaje es uno de los que representan la serenidad que solamente puede ofrecer lo que verdaderamente amamos.
Lo dibujé a plumilla, empleando tintas de varios colores. La técnica es ingenua, poco depurada, pero al fin y al cabo, al plasmarlo no pretendía yo sino acariciar las líneas del paisaje, para demostrarle ( si es que acaso los paisahjes nos sienten a nosotros como nosotros los sentimos a ellos) mi cariño.

Perfección frutal

Redonda perfección frutal. Nostalgia de los días de verano, olorosos, con un aroma frutalmente propagado, como decía Miguel Hernández de la dinamita murciana.
Sol vegetal que se degusta y saborea.
Nunca sabremos cuál fue en verdad la fruta prohibida del Paraíso. Pero la sospecha apunta a que fue fruta estival, de soleada recolección, de zumo dulce y dorado.
Quizás no fue la manzana la tentación definitiva.
Y a las puertas del invierno, nos parece que los melocotoneros del Edén eran tan fecundamente abundosos como los de Cieza. Y los echamos de menos.
Así somos los humanos: sentimos nostalgia de lo que no está frente a nosotros, idealizamos la belleza ida y lejana. La belleza frutalmente redonda y perfecta del melocotón de terciopelo.

sábado, 17 de noviembre de 2007

Agon

Un breve chispazo
de luz y alegría ilumina de cuando en cuando
la ruta de la vida.
Brilla y su resplandor alegre
nos seduce. Y olvida
el alma
la angustia
que la tiene oprimida.
Pero, siempre, siempre, siempre
está en el horizonte la muerte cierta, fría.

No somos más que un segundo
en el trascurso eterno de los días.

Nos afanamos y nos desvivimos
en lucha,
no somos sino "agonía",
tal cual los griegos antiguos
filosofaban y sabían,
tal como el sabio Unamuno,
desconsolado,
decía.
Que la vida es siempre trágica,
que vivir es agonía.

miércoles, 7 de noviembre de 2007

La gente, esa masa sin alma de seres crueles...

Son palabras de una de mis narraciones. Y es que algunas veces se percibe así a quiénes nos rodean.
Garamonda ha nacido en la época que hemos dado en llamar Edad Media.
Es una mujer fea, muy fea. Su rostro está marcado por un angioma de nacimiento que le confiere un aspecto casi monstruoso.
La gente, esa masa sin alma de seres crueles, atribuye su mancha púrpura en la cara a los mil beso que le ha dado el Diablo. La maldicen, la temen, la odian.
El sufrimiento es el único compañero de Garamonda, confinada en la espesura del bosque para huír de las miradas de todos.
Lo que allí le ocurre confirma que la gente, considerada como masa, no tiene alma o, si acaso la tiene, resulta ser tan horrible como su crueldad.

(De "TIC-TAC poesías y relatos contra el tiempo", Antología, Ediciones Atlantis , Madris 2007)

viernes, 2 de noviembre de 2007

Escribir en la arena

En la húmeda arena de la orilla de la playa es fácil trazar líneas con un dedo, con la pluma desprendida de un ave...

También es sencillo escribir. La superficie tersa, igualada, lisa, invita a dejar un mensaje.

Escribe, pues. Escribe.

Da forma a tus pensamientos, tradúcelos a palabras formadas en la tabula rasa de la arena mojada.

No guardes nada dentro. No recates tu alma. No hay gente curiosa. La playa está solitaria.

Puede que tengas algo, una espina clavada. Quién sabe si un rencor, un deseo de revancha..., una vergüenza oculta de un fracaso pasado, un error en tu vida, un mal paso ¡Y damos tantos!

Escríbelo en la arena y cuando venga una ola y lo borre te enseñará la playa una lección consoladora: es posible empezar de nuevo.

lunes, 29 de octubre de 2007

TIC-TAC (Cuentos y poemas comtra el tiempo)

Acaba de ser presentada en Madrid la antología de cuentos "TIC-TAC" de Ediciones Atlantis. Es un libro de relatos cortos y de poemas que reune obras de auores como Rafael Reig, Espido Freire, Ouka Leele, Ronaldo Menéndez, Luis Eduardo Aute, Leopoldo Alas y otros más entre los que me encuentro yo, a través de un relato que se titula "Memorias de lo imaginado".
Hay un calendario de presentaciones para Madrid, Málaga, Valencia, Badajoz, Barcelona, Sevilla, Bilbao y muchas más localidades a lo largo y ancho de nuestra geografía.
La contraportada del volumen reza así:
Tic-tac es un complot entre autores que se har reunido bajo las agujas de un reloj para mover sus oscuros engranajes eliminando el tiempo, pervirtiéndolo o contándolo con la yema de los dedos.
En efecto, el tiempo es el motivo central de los relatos. En el mío la memoria juega el rol definitivo.
Que os guste, si llegáis a leerlo.

viernes, 19 de octubre de 2007

Clasificación de risas

Las categorías de la risa son las siguientes:
Risa mezquina jijijiji
Risa ladina jeje
Risa paladina jajaja
Risa jocunda jojojo
Risa inverecunda ¡jeeeeeeeeeeaaaaaaaaaaaaa!
risa cazurra jujuju
risa homérica o Jupiterina ¡JAJAJAAAAAAAAA!
risa histérica ¡Jiaa, jia, jiaa!
Risa onomatopéyica-alfabética ¡jajejijoju!

y, por último, risa de hiena ¡Hia, hia!

domingo, 14 de octubre de 2007

Un vagón cada vida

Un vagón cada vida
en este largo tren
que empieza su trayecto
cuando nos ve nacer.

Un vagón cada vida...
Y cada acontecer
traviesa de la vía
¡Metáfora del tren!

Un vagón cada vida,
que tiene que correr
a la estación "Mañana"
de la estación de "Ayer".

Un vagón cada vida....
¡Metáfora del tren!

jueves, 11 de octubre de 2007

A Rosalía de Castro, poetisa gallega

Nos sigue por donde andamos
constante una Negra Sombra,
la que amargó a Rosalía
sin dejarla vivir sola.
Por dondequiera que fuera
la seguía la Negra Sombra
y teñía de penumbra
sus minutos y sus horas.
Igual la Sombra me sigue,
y me acompaña y asombra,
que no ha de ser en Galicia
donde se encuentre a la Sombra
y a menudo está con todos,
aunque ninguno la nombra.

Solos

Yo estoy solo,
tu estás solo,
solo está
todo el que piensa.
¡No pensar!
es la consigna
¡Hablar alto,
gritar mucho!
que el oído
se ensordezca,
¡No pensar,
y cantar alto!
para huir
de la tristeza,
del cerco
de soledad
que a toda alma
rodea.

¿Qué queda?

¿Qué queda al hombre fustigado de hoy en día,
o a la mujer que lucha y que trabaja?
¿Qué queda si vacío de simple humanidad
un mundo en competencia
los hostiga, apresura y hasta aplasta?
Queda quedarse solo,
queda el aislarse y echar en el olvido la hojarasca
y adentrarse
en el hondo refugio solo y propio,
en el hogar inexpugnable que es el alma.
Está sombrío el mundo,
es implacable,
la exigencia es feroz, es inhumana.
Tú no sirves, no vales,
ya ha pasado tu hora, tu eficacia.
Pero queda el refugio de esa horas,
el abrigo de estar a salvo en casa
(en la casa interior del pensamiento)
en medio de la amarga
y hostil masa.

lunes, 8 de octubre de 2007

Puntales

Nadie puede sostenerse solo cuando la vida sopla como un vendabal huracanado. Ningún ser humano es autosuficiente, por más que lo pretenda. Cada uno de nosotros experimenta tarde o temprano la sensación de estar a punto de derrumbarse. Es entonces cuando la fragilidad de nuestra estructura personal precisa ser apuntalada. Y los puntales que sostienen e impiden la total ruina son los que ofrecen otros seres comprensivos, compañeros de viaje en esta azacaneada andadura existencial: una palabra, un gesto, una broma oportuna, un rasgo de humor, una mano que se apoya en el hombro...
Recuerdo a los estagiritas del desierto egipcio. En aquellos lejanos tiempos de fe tan radical que hacía concebir drásticos modelos de penitencia, aquellos estagiritas o estilitas se encaramaban a una columna dispuestos a pasar sus días y sus noches expuestos a la intemperie (sol o lluvia, calor o frío) hasta que la muerte se los llevara a la eternidad de la bienaventuranza. Pues bien, hasta esos locos del desierto contaban con un "ayudante" que los proveía de alimento y agua sin la cual poco hubiera durado el terrible sacrificio que hacían, sin embargo, esa asistencia ofrecida hacía posible que la estancia en la incómoda y reducida columna, a modo de capitel penitencial y humano, durara lo que la salud y fortaleza de cada cual determinara. Los seguidores de los penitentes como Simeón y los demás estilitas eran otra casta de puntales, pero puntales al fin y al cabo.

miércoles, 3 de octubre de 2007

Los estudiantes e Internet

Le he puesto un nuevo nombre a Internet, para mí ese compendio inabarcable de todo lo que ha parido la mente humana y sigue pariendo (e incluyo aquí "partos" mentales y "paridas" demenciales) está en la red. Internet es una herramienta inestimable, variada, interesante, útil, curiosa..., todo lo que quieran, sí. Pero también es- y este es el apelativo que yo le dedico - la madre de todos los rumiantes de la cultureta al uso para estudiantes sin curiosidad ni interés.
Internet es el fantasma al que hemos de enfrentarnos los profesores, un ente gigantesco pero paradójicamente escondido en un espacio sucinto- el ordenador- que traga, digiere y guarda toda clase de información, dispuesta para ser regurgitada en las pasivas cabecitas de ciertos ingenuos alumnos que no imaginan, los pobres, que los profesores también sabemos que existe el rincón del vago y otros inventos de urgencia escolar que cortan por el mismo patrón todo trabajo para casa que uno pueda proponer. Y es que, además, como los que acuden a esa falsa panacea son precisamente los vagos (no los aplicados y con sentido del deber y de la ética) los muy infelices no se molestan en variar ni una coma del texto así conseguido. El profesor, muy avisado, prohibe los trabajos a ordenador, para que al menos se tengan que molestar en hacer el copiado de turno. Pero al cabo, los chavales de bachiller, por ejemplo, quedan "minimizados" y convertidos en alumnillos de primaria.
Lo más grave no es que presenten trabajos que no han hecho ellos, ni la falsedad que esto representa, muiy reprobable éticamente. No es eso. Lo peor es que se les escamotea el aprendizaje, el ejercicio mental que tan beneficioso les resultaría. Y si algún día se vieran sin Internet, no sabrían nada de nada. Se habrían convertido en analfabetos por exceso de facilidad de estar informados, porque estarían informados, desde luego, pero no formados para analizar una información cualquiera ni para relacionarla con otras tantas que se entrelazan con ella.
Bravo por los jóvenes, hijos de este tiempo de tecnología imparable, que saben beneficiarse de ella, pero no consienten que les robe el mecanismo del raciocinio lógico.

miércoles, 26 de septiembre de 2007

Los estudiantes singulares

Comienza el curso en los institutos. Se llenan las aulas de jóvenes estudiantes y se estrena, no sin cierta inquietud un nuevo tramo de su formación, no sólo académica, sino también personal, pues naturalmente los días y las experiencias los abrirán a sorprendentes conocimientos y a una maduración psicilógica devenida de alegrías y tristeza, encuentros y desencuentros, obstáculos y éxitos que parecen allanar, al menos por un momento, el camino.
El trabajo es árduo, no es tan fácil ser joven ni ser estudiante, y para decirlo de una vez, no es fácil ser persona en ninguna etapa de la vida. Pero es algo que merece la pena.
Sin embargo, siento que sobre los jóvenes de hoy en día pesa la sospecha general de poco interés por todo, de sr enemigos de su profesores, boicoteadores impenitentes de clases y actividades educativas...En fin, se piensa que los jóvenes son un desastre. Pues ¿saben lo que pienso? que eso es una solemne majadería, una injusta generalización, simplista y antipática por añadidura.
Y es que no existen "los jóvenes" como masa indiferenciada. Existe un joven, este joven concreto -sí, ese que hace deporte, y se integra en iniciativas culturales-, y aquella chica joven -sí, esa, la que lee y pinta y se interesa por la música, sí, sí, esa que usted piensa, la que toca en la banda de música que vio usted ayer, acompañando esa procesión, o en ese concierto de la Glorieta...esos y otros tantos, pero singulares, con su singularidad acuestas, con sus penas y sus alegrías y con su particular y única visión del mundo que le ha tocado vivir.
Conozco muchos chicos y muchas chicas que son el futuro, que serán los hombres y mujeres del mañana. Hoy algunos de los que son o han sido mis alumnos me saludan y hasta me demuestran afecto. El mismo que yo les tengo a ellos.
Hay que conocerlos, uno a uno, si no, es imposible apreciar lo mucho que valen. No los desalentemos juzgándolos por ser jóvenes, eso no es ninguna falta.

viernes, 7 de septiembre de 2007

Un pintor de Cantabria

Este pasado mes de agosto hemos pasado unos dias visitando Cantabria mi marido y yo. Por casualidad topamos con una iglesia románica sorprendente ubicada en un pequeño pueblo por el que pasamos. El pueblo se llama Soto Iruz y es uno de esos lugares anclados en un bucolismo casi olvidado en estas regiones del Sur y del Levante Mediterráneo. Llovía y la vegetación deslumbraba con su verdor, a pesar de la mañana oscurecida por las nubes que padecíamos -o disfrutábamos, en nuestro caso-, hartos de calor de chicharrero de nuestro verano sofocante.
En fin, vimos la iglesia (sólo por fuera, ya que no estaba abierta) y frente a ella, vimos un rótulo sobre la puerta (abierta, esta sí) de una casa de piedra: "Museo Pobre" del pintor. Entramos. Y conocimos a un verdadero artista. De los de verdad. Estuvimos con él bastante tiempo, el suficiente como para afirmar que también encontramos un amigo.
Les invito a que lo conozcan ustedes también y conozcan su obra a través de su página Web. Merece la pena y no se arrepentirán.
Su nombre es Pedro Díaz -Obregón Barajuan. Su Web: pedrodiazbarajuan@gmail.com
Y su email: www.museopobre.com

Los libros ilustrados.

La verdad es que encuentro encantadores todos los libros que aportan ilustraciones, en especial si las ha realizado el propio autor del texto en cuestión, porque eso nos da una idea mucho más precisa de lo que pretende expresar, y no me refiero, claro está, al virtuosismo de su técnica como dibujante o como pintor. Tengo constatado que la mayoría de los escritores, también dibujan, con más o menos pretensiones. García Lorca, Alberti, Buero Vallejo, Bécquer, son buenos ejemplos de ello.
Tal vez se trate de áreas cerebrales conectadas, pero es así, y es una verdadera pena que las ediciones de las obras omitan las ilustraciones que para ellos pensaron los autores.
Este pasado mes de julio, en la Feria del Libro de Alicante, se presentó mi última novela publicada "La delicada piel del alma" y es una novela con mis dibujos sobre ciertos pasajes. Es la primera vez que me atrevo a mostrar los dibujos que siempre hago para todas mis novelas, y que antes reservaba del juicio del público, adornando un manuscrito que quedaba sólo en mi poder.
Debo agradecer al editor de esta obra, Jose Antonio López Vizcaino, su iniciativa, ya que fue él quien decidió que la obra apareciera en edición ilustrada.
El lunes 3 de septiembre se presentó la obra en el Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Alicante. Fue una charla de una hora con bastantes de mis lectores, a quienes agradezco también que asistieran en una tarde aún de pleno verano alicantino. Parece que a todos les gustaron los dibujos. Si alguien le echa una ojeada al libro, que opine. Acepto todo tipo de sugerencias.
Desde aquí animo a todos los escritores, ya sean poetas, dramaturgos o novelistas, como yo, a que muestren su particular visión de la materia que tratan. Seguro que a los lectores les encanta.

Los libros ilustrados.

martes, 17 de julio de 2007

Nombre de blog equivocado

Siempre que escribo uno de estos blogs y lo releo, compruebo que contiene errores de macanografía. Y es que siempre escribo "A vuelapluma" y jamás vuelvo sobre lo escrito. Me ocurre como a Santa Teresa, que decía eso de sí misma.
Yo tendría que haber llamado a mi blog "A Vuelapluma".
Perdonen que siempre vaya tan apresurada. Yo trataré de frenar un poco.

Anécdota de escritora

Estaba yo corrigiendo el manuscrito de mi última novela. Había llamado "Lope" al protagonista masculino y no estaba del todo contenta con la elección. Aunque es novela ambientada en el siglo XIX, me parecía un nombre más adecuado, quizás, para otro siglo. El caso es que decidi cambiarlo. Tras dar bastantes vueltas al asunto, probando otros, opté por rebautizar al aguerrido capitán protagonista como don Jaime. Y ahora viene la anécdota. Como la novela supera con mucho los 300 folios a ordenador, me fié de uno de los comandos del aparatejo y le pedí que sustituyera "Lope", cada vez que apareciera en el texto, por "Jaime". El resultado ha sido que el ordenador (no yo, que ni siquiera puedo adjudicarme tal mérito) ha descubierto una nueva "palabra", como en el anuncio ese de coches que dan por televisión y que interpela a todo bicho viviente "¿Inventaste una nueva palabra?". El tipo del anuncio ha inventado una: "Guzmanear". Otro se ha afeitado al lado de un tigre, lo cual, no me digan, es mucho más "peliagudo" (adjetivo adecuado para la acción de rasurado, concédanme al menos la exactitud en la elección). Y ahora preguntarán ustedes cuál es la palabra inventada por el ordenador, cuál su categoría gramatical. Bien, bien, no dilato más la intriga: se trata de un verbo. Si señores, nada más y nada menos que un verbo. Resulta que el capitán cabalga con freciencia, en la novela, claro. Y muchas veces lo hace al..."gaJaime". Átenme esa mosca por el rabo, que dice el dicho sobre ese bicho... El ordenador no falla, si dece "galope" y hay que sustituir Lope por Jaime, la conclusión es sencilla: el capit´ñan siempre galopa al gaJaime, con "jota" mayúscula, eso sí, que es más galopar todavía.

lunes, 16 de julio de 2007

Poemas del olivo

Olivillas sevillanas,
Aceitunas jienenses
y olivicas murcianas,
aliñadas,
aceites, los cordobeses.
Mueble en madera de olivo,
picón de tu astilla breve,
hueso de oliva en rosario
y orujo de olor tan fuerte,
Yo bien te conozco, olivo,
me precio de conocerte,
de saber tu magia noble
y gustar tu fruto leve
y ungirme con ese óleo
con que se ungieron los reyes,
y se llenaron las lámparas
de las vírgenes prudentes,
y se curaron heridas,
se bendijeron las frentes,
que todo eso, olivo casto,
con tu sangre nos ofreces,
oro líquido es tu sangre,
oro de vida y de muerte,
cuando desangras tus frutos
en la almazara, oferente.

jueves, 12 de julio de 2007

Poemas del olivo

Sagrado olivo,
los campos mediterráneos
se visten y se enriquecen
con tu oleosa esencia
y con la luminiscencia
de tus hojas lanceoladas
de argéntea plata empolvada.

***************************

Las sinuosas colinas
cubiertas por olivares
son como tierra de pastos
de rebaños vegetales.

Olivas verdes, negras olivas,
llano ondulado, colina altiva.

miércoles, 11 de julio de 2007

Feria del Libro en Alicante

Ayer, 10 de Julio, estuve en la Feria del Libro de Alicante, firmando ejemplares de mi última novela "La delicada piel del alma".
Esta novela me resulta especialmente querida, no por ser la "nueva", como suele suceder a todo escritor, sino porque está ilustrada por mí. Es la primera vez que mis dibujos aparecen en un libro editado. Digo esto, porque todas mis novelas editadas tienen su versión ilustrada inédita, sólo para mí. Sin embargo, "La delicada piel del alma" sale al público con mis paisajes y mis personajes, tal como yo los imaginé. Entre las ilustraciones está la iglesia de Santiago de Orihuela, la Costa de la Muerte gallega, con sus cruceiros y su procesión de La Santa Compaña, el diablo Belial transformándose en la diablesa Masabakes, los protagonistas, Álvaro y Amelia durante su luna de miel...sin olvidar las orlas de conchas de vieiras que adornan algunas páginas.
Deseo que agrade a mis potenciales lectores.

jueves, 28 de junio de 2007

Con el corazón en la mano

Ir por el mundo con el corazón en la mano, es terriblemente arriesgado. Se expone uno a que la intemperie se lo hiele, si hace frío, se lo queme, si hace calor.
En cualquier caso, es mucho más recomendable llevar el corazón bien protegido por una coraza de acero o de hierro, cubrirlo con una cota de mallas o con un chaleco antibalas. Porque las flechas silban prestas a clavarse en la tierna carne del corazón expuesto, las piedras están ya en las hondas de los honderos y las balas en el cañón de las armas de fuego.
Es temerario andar por ahí con el corazón en la mano, por si alguno necesita echar mano de él. Cada palo debe aguantar su vela. Esto es una regata. Gana el que no se para a auxiliar al barco que ha volcado.
¿Será mejor llevar la mano cerrada, bien apretado el puño? Entonces, el corazón ya no podría respirar (es demasiado asfixiante el espacio dentro de un puño cerrado) y se agostaría como una flor desescada.
Es muy peligroso ir por ahí, con el corazón en la mano. Lo malo es que hay gente que no ha podido aprender a guardarse el corazón en el puño o en el bolsillo.

miércoles, 27 de junio de 2007

Cimera

Palmera, cimera vegetal,
palmera, tu cabellera
el aire lava y orea
y tú te dejas peinar
como una dama coqueta,
perfumada y pizpitera,
palmera del palmeral.

El palmerero y la palmera

El palmerero
recoge
tu cabellera de palmas,
con amor
las va ciñendo,
con firmeza
las enlaza,
no se despeine del aire
su hermosura soberana.
...............................

La lluvia mansa
y suaverefresca la primavera,
palmera.
Con la pureza de su agua
tú lavas tu cabellera
de palmas.

.....................................

Sombras chinescas
hacen tus palmas
en las arenas
de nuestras playas.

martes, 19 de junio de 2007

Estrella vegetal

Es la palmera tan bella,
que compite con la estrella.
Vegetal astro en la tierra.
¡Estrella vegetal de palmas!
¡Palmera, bella quimera!

***************
Me rompes con tu alegría
cualquier tristeza del alma,
con la explosión de ese gozo
exultante de tus palmas.

¡Palmera,
de la alegría bandera!

*************

Palmeras de esbeltas sombras.
De esbeltas sombras, palmeras.

************

Tus palmas que mece el aire
son lección de tolerancia.
¡Palmera, qué comprensión
con el viento y con la calma!

*************

Estrena con la palmera
el asombro ante lo bello,
ella exclama con sus palmas
y estrena el mundo de nuevo.

domingo, 17 de junio de 2007

La palmera levantina en las cuatro estaciones

PRIMAVERA
Rodeadas de naranjos,
las palmeras
son del verde y del azahar
mensajeras.
¡Qué bien saben esparcir,
las primeras,
el perfume del azahar!
¡primavera!

VERANO
Al rumor ameno de su sombra amable,
buscando un alivio, llega el caminante.
El estío hiere con sol lacerante,
pero tú, palmera, generosa ofreces
sombra al caminante,
y aire
con tus palmas
en su rostro haces,
abanico verde en la ardiente tarde.

OTOÑO
Los árboles languidecen,
sus hojas empalidecen
y se caen.
Y tú, belleza, palmera,
altanera,
en otoño permaneces,
siempre
igual.

INVIERNO
En invierno eres, palmera, la promesa
más certera del volver.
Tus palmas, que el frío hiela,
aunque tiemblen frioleras,
jamás se dejan, palmera,
jamás se deján vencer.
Y aunque te azoten los vientos,
palmera fuerte y constante,
tú sabes permanecer.

jueves, 14 de junio de 2007

Antonio Verdu Asís o el descubrimiento de un gran pintor

Este mundo del Blogger ofrece oportunidades impensables fuera de él. me refiero, por ejemplo, a encontrarse de pronto con la obra de un pintor que contacta plenamente con la sensibilidad artística de una. Eso es lo que me ha ocurrido a mí.
No sé cómo, pasando de un blog a otro, como aquel que viaja por los aires y se asoma a las casas a través de los tejados, que prodigiosamente se han tornado trasparentes para él (nuevo Diablo Cojuelo , no puedo prescindir de mis raices literarias), llegué al"Rincón de Antonio", rincón que les recomiendo visitar a ustedes, y me encontré con paisajes conocidos y amados magistralmente presentes en sus lienzos. Me admiró la plasticidad visible y palpable casi de sus imágenes, la certera elección del colorido, la fluidez técnica, propia de una mano hecha a acariciar el paisaje, trasladándolo de la realidad al arte figurativo más depurado.
Se lo vuelvo a recomendar a todos ustedes: visiten el Rincón de Antonio, un pintor de Molina de Segura, un pintor del mundo.

viernes, 8 de junio de 2007

Alerta contra la tristeza

Hay gente deseperada, hay gente que camina dando tumbos por la vida
pero se empeña en fingir que es fuerte, que no le pasa nada.
Esa gente se esfuerza por inocular en otros el virus de la tristeza,
en hundir el barco del alma ajena,
intentando con infame denuedo
quedar a flote aupándose sobre el espíritu del que acaba de torpedear
y condenar a vivir entre las dos aguas
espantosas
de la amargura y el aburrimiento de vivir.
Hay gente que mina los campos con minas de tristeza, que fabrica en el antro de su morada
a base de palabras hoscas,
comentarios hirientes,
ceños fruncidos y bocas de labios apretados.
¡Al arma contra este ataque!
¡Al arma, con el arma de la risa!
¡Que no se clave en nadie el aguijón de la tristeza!

martes, 5 de junio de 2007

Contrastes de la palmera

¡Qué fuerte eres, palmera,
y , a la vez, qué delicada!
Firme eres, pero flexible,
humilde, pero endiosada.
Palmera: no se comprenden
tantos contrastes en tu alma.

domingo, 27 de mayo de 2007

Hay gente para todos los gustos

Que es una verdad de Perogrullo es algo que nadie me tiene que advertir, ya lo sé comprender yo solita, que al fin y al cabo, una ha tenido estudios y ha meditado mucho sobre el asunto: hay gente para todos los gustos o, mejor dicho, hay gente con gustos de todas las clases.
Yo últimamente estoy conociendo una gente con una imaginación, una inventiva y una gracia que es para descubrirse, en caso, claro está, de que uno o una (vamos a lo moderno y políticamente correcto) vaya por ahí con un sombrero encasquetado y quién habla de sombrero habla de gorra, capirote de nazareno, pañuelo de pirata o similar. Lo que es menda, como no me levante la tapa de los sesos, me temo que me quedo igual, lo que no quita para que mi admiración sea lo mismico de sincera, oigan.
A toda esa gente tan magnífica, en el campo del humorismo gráfico, la pintura y la literatura, la estoy conociendo, no directamente, sino a través del blog de Santiago Delgado y también del de Álvaro Peña. Para mí, descubrir tal entusiasmo por lo bien pensado, ese "sacarle punta" al lápiz que nos pinta la vida- tan cochina a veces- es algo fantástico. Les agradezco que estén ahí, agradezco, simplemente, que están. De vez en cuando, los visito. Es algo recomendable, de hecho, se lo recomiendo a todos los que lean estas humildes líneas.

domingo, 20 de mayo de 2007

Prehistoria y Ladrillohistoria

A los niños de antes se les decía en el colegio -cuando aún eran tiernos alevines de estudiante- que una ardilla podia cruzar la Península Ibérica por completo, de norte a sur, de este a oeste, saltando de la copa de un árbol a la copa de otro, sin necesidad de tocar el suelo ni una vez. Tal era la densidad de arbolado con que contaba la vieja piel de toro.
Bien, pues tengo una noticia, aunque no demasiado buena, segun se mire: Una ardilla puede realizar hoy en día la misma proeza. Me refiero, naturalmente, a la de cruzar la Península Mártir sin tocar el suelo.
- No dirá usted por la abundancia de árboles que tenemos- me arguye el sabelotodo de turno.
- No señor, de árboles no hablo ahora, pero fíjese usted y calcule distancias y verá que la ardillica podría saltar, dale que te pego, de una pluma de esas de la construcción a otra, porque mira que tenemos de esas en todos los sitios...
-¡Ah! Tiene usted razón. Pero la pega es que el animalico tiene que pegar los saltos a una altura más que considerable. Y sin red. Y claro, la cosa tiene su intríngulis, que una mala caída...
-Eso sí. Pero no quita para que la ardilla que tenga valor, lo pueda hacer.
-Ahí ¿ve usted? no puedo llevarle la contraria.
-Pues eso.

domingo, 13 de mayo de 2007

Lectores en la arena

Llega el calor a estas tierras cálidas, por no llamarlas ardorosas. La playa invita al relax con su música rumorosa de mar y su brisa perfumada se sal y yodo. A todos estos indudables atractivos hay quien suma el aderezo extraordinariamente sabroso de la lectura. A mí me encanta ver a la gente con un libro en la mano, amplificando su disfrute y haciendo misterioso el horizonte, gracias a ese sencillo sortilegio que cabe en cualquier bolso o incluso en el bolsillo. Me refiero, naturalmente, al libro, que es , en mi opinión, un objeto mágico, puesto que permite algo tan sugestivo como es viajar en el tiempo y en el espacio. Además es tan generosos que permite ser abandonado a ratos o por temporada. Prueben la experiencia. Dejen el libro bajo la sombrilla playera, vayan a darse un estupendo baño. Verán cómo el libro los espera.

martes, 1 de mayo de 2007

Escribir es respirar a traves de la palabra

Algunas veces, bastantes a decir verdad, pienso en la ingente cantidad de obras literarias que se han escrito a lo largo de la Historia. Desde que el ser humano accedió a ese elaborado medio de comunicación que es la escritura, en todas sus formas conocidas, la lista de producciones del ingenio, la inventiva y la sensibilidad a través de los signos representados ha ido incrementándose sin detener su incremento en ninguna época ni en ningún país del globo terráqueo. En consecuencia, pienso que ni siquiera el más voraz lector podría llegar a leer todo lo que ha sido escrito con afán literario. De este montón ingente, la mitad al menos tendrá una calidad aceptable, otro porcentaje será bueno, otro menor será muy bueno, otro más reducido aún será excelente y por último, en la cúspide de esta especie de pirámide escalonada de la calidad literaria, habrá un número no despreciable de obras geniales. Y bien, ahora me planteo qué pasaría si nadie se molestara en añadir sus escritos a los ya existentes. Y la conclusión es que podríamos disfrutar de lo que ya tenemos, aunque desde luego no fuera deseable ese parón creativo que, por cierto, nos presentan las películas de ciencia ficción con frecuencia.
Así pues, llego a la afirmacción de que si cualquiera de los escritores que en el mundo han sido y siguen siendo guardara sus obras bajo siete llaves y no permitiera a nadie conocerlas, no pasaría absolutamente nada. Ni siquiera la obra de un escritor mediático, como los que hay actualmente, es imprescindible. Aun la mejor obra literaria- y la cuestión de que sea efectivamente la mejor es otro asunto para debatir- es solamente una más entre las otras, tan buenas como ella en opinión de otros analistas.
Por tanto, yo sé que como otros muchos escritores, yo escribo porque respiro a través de las palabras, la esencia misma del ser humano, que sin palabra, ciertamente, no lo sería.

miércoles, 11 de abril de 2007

El libro, alfombra mágica de la imaginación

Seguro que todos recuerdan su infancia y el poder maravillosos que tenían los cuentos para hacerles vivir aventuras extraordinarias. Más de uno de aquellos relatos mostraba al protagonista (quién no sabe el de Aladino) viajando por los aires a bordo de una alfombra mágica que lo trasportaba a regiones desconocidas en las que ocurrían cosas interesantísimas. Ahora digan si no sentían deseos de gozar de una experiencia tal. Seguro que sí.
Bien, pues tengo una buena noticia para todos: las alfombras mágica existen, pero no estan hechas de lana, seda o algodón y rituales de magia, sino de papel escrito y encuadernado, porque las alfombras mágicas que tiene el taumatúrgico poder de hacer volar la imaginación son ni más ni menos que los libros.
¿No es una gran ventaja que el lugar dónde se adquieren estas alfombras mágicas no sea otro que cualquier librería?
En Orihuela hay un buen vendedor de "alfombras mágicas para volar con la imaginación". Y no es el Genio de la Lámpara, aunque casi, porque en su librería tiene de esas alfombras de sueños para todos los gustos y bolsillos.
Pues, sí. Lo han adivinado ustedes: es Vicente Pina, ese, ese mismo, el de la Librería Codex.
Viajar no sólo en el espacio sino también en el tiempo es posible. Si desean comprobarlo a bordo de una alfombra que no tengan en casa, ya saben.

jueves, 22 de marzo de 2007

Lugares literarios

Desde el reciente centenario de la publicación del Quijote, La Mancha no es la misma, quiero decir que no es ya esa región un tanto apagada en el sentido de la fama entre las regiones de nuestro país. Yo he vivido seis años en la región manchega y les aseguro que nada hacía presagiar ese magno renacimiento que ha revitalizado el legítimo orgullo de ser manchego. Como si no lo hubiera sido desde 1605, La Mancha es más que nunca la tierra de don Quijote. El caballero andante gabalga lanza en puño, en pos del ideal que se esconde ,fugitivo siempre, tras la línea del horizonte inmenso de los llanos de Albacete o se recata en la serranía de Cuenca o se encierra en un molino del Campo de Montiel.
¿Han visto los anuncios de La Mancha por televisión? Son magníficos, la tierra de don Quijote inspira ¿Quién lo duda? Villanueva de los Infantes (Ciudad Real) es más hermosa desde que se dice "el lugar de La Mancha". La ruta de don Quijote, la senda turística más larga de España, es una maravilla que llena de vida lugares que antes se pasaban sin que se advirtiera su belleza y su sabor.
¿Y qué me dicen de Teruel? Esa provincia que se reivindicaba a sí misma bajo el lema "Teruel también existe". Ahora es la Ciudad de los Amantes y ellos, Isabel Segura y Diego Marsilla, la elevan de rango y la convierten en Ciudad Literaria ¿Hay mayor gloria para una ciudad? Y aunque la haya ¿hay mayor poesía?

lunes, 19 de marzo de 2007

La curación por los libros

Una de las libreras que se está instalando en Urueña sostiene que los libros curan. Debo decir que eso es exactamente lo mismo que yo he mantenido siempre y que oírlo en otra persona me ha supuesto una gran satisfacción y una reafirmación en mi teoría.
Yo no sé, naturalmente, si un libro tiene tanto poder como para liberarnos de ciertas afecciones del cuerpo, pero sí aseguro que lo tiene para aliviar y morigerar las del espíritu. No olvidemos que las modernas teorías holísticas llegan a una conclusión tan sensata - y antigua si se quiere, aunque olvidada en los tiempos ultramodernos- como es reconocer que el ser humano está compuesto de cuerpo y espíritu y que ambos componentes se amalgaman de forma que cada uno puede influir notablemente en el otro.
Así las cosas, si gracias a un libro el espíritu logra serenarse, descubrir una verdad, e incluso descubrir su propia verda, enderezar su rumbo, distraerse de un a preocupación aliviando así su tensión nerviosa, hallar un parangón en quien reflejar su caso, consolar su insoportable soledad, leer una frase que, de repente, le dé la clave buscada...si alguno de estas posibles efectos se derivan de la lectura de un libro, debremos admitir, es más, deberemos proclamar a boca llena, que el libro es un objeto que contiene en sus páginas una medicina para el espíritu de la cual, antes o después, terminará beneficiándose también la salud del cuerpo.
Es cierto: el libro posee un poder curativo. Permítanme, pues, que remedando los anuncios de medicamentos, les diga UN LIBRO SIRVE PARA SANAR: CONSULTE CON SU LIBRERO.